Epreuve 1ère Année du bac- Enseignement général- 2009

     Je laisse une mère, je laisse une femme, je laisse un enfant.

     Une petite fille de trois ans, douce, rose, frêle, avec de grands yeux noirs et de longs cheveux châtains. Elle avait deux ans et un mois quand je l’ai vue pour la dernière fois.

    Ainsi, après ma mort, trois femmes, sans fils, sans mari, sans père ; trois orphelines de différente espèce ; trois veuves du fait de la loi.

     J’admets que je sois justement puni ; ces innocentes, qu’ont-elles fait ? N’importe ; on les déshonore, on les ruine. C’est la justice.

   Ce n’est pas que ma pauvre vieille mère m’inquiète ; elle a soixante quatre ans, elle mourra du coup. Ou si elle va quelques jours encore, pourvu que jusqu’au dernier moment elle ait un peu de cendre chaude dans sa chaufferette, elle ne dira rien.

     Ma femme ne m’inquiète pas non plus ; elle est déjà d’une mauvaise santé et d’un esprit faible. Elle mourra aussi.

     A moins qu’elle ne devienne folle. On dit que cela fait vivre ; mais du moins, l’intelligence ne souffre pas ; elle dort, elle est comme morte.

       Mais ma fille, mon enfant, ma pauvre petite Marie, qui rit, qui joue, qui chante à cette heure et ne pense à rien, c’est celle-là qui me fait mal !

Victor Hugo, Le Dernier jour d’un condamné

Je me trouvai seul, les mains croisées sur mon ventre en flammes, plus bête que jamais au milieu de toutes ces inconnues et de leurs fastueux baluchons. Je m^’habillai. Ma mère vint un moment m^’entourer étroitement la tête dans une serviette qu^’elle me noua sous le menton, me munit de toutes sortes de recommandations et s^’engouffra dans les salles chaudes par cette porte noire qui me faisait face et d’où s’échappaient toutes sortes de rumeurs.

J^’attendis sur l’estrade jusqu’au soir. Ma mère finit par venir me rejoindre, l’air épuisé, se plaignant de violents maux de tête.

Ahmed Sefrioui, La Boîte à merveilles

         Je voulus tenter une expérience. Comme elle s'approchait de moi, fendant l'eau de sa nage particulière, qui ressemblait à celle des chiens, sa chevelure déployée derrière elle comme la queue d'une comète, je la regardai dans les yeux et, avant qu'elle eût le temps de se détourner, je lui décochai un sourire chargé de toute l'amabilité et de toute la tendresse dont j'étais capable.

        Le résultat fut surprenant. Elle s'arrêta de nager, prit pied dans l'eau qui lui arrivait à la taille et tendit ses mains crispées en avant dans un geste de défense. Puis elle me tourna le dos et s'enfuit vers la rive. Sortie du lac, elle hésita, se retourna à demi, m'observant en oblique comme sur la plate-forme, avec l'air perplexe d'un animal qui vient de contempler un spectacle alarmant. Peut-être eût-elle repris confiance, car le sourire s'était figé sur mes lèvres et je m'étais remis à nager d'un air innocent, mais un nouvel incident renouvela son émoi.

                                                                                               Pierre Boulle, La Planète des singes